Mestres na arte do fracasso

Baudelaire viu que a tampa da marmita
não seria para todos e deu no que deu:
jogou dados com Deus e Cristo, bebeu
o vinho da liturgia com Satã, lambeu
as coxas da mulata Tourel, resolveu
ir embora de vez deste mundo onde
estava atado com seus grilhões

de chumbo

pois sua modernidade era o
o moderno do

fracasso.
Morreu de sífilis sem deixar de dizer
que a marmita não seria comida
por ninguém
pois

a tampa

jamais seria

aberta.

Daí veio Mallarmé, o bom e velho
Stéphane, que não descobriu
o acaso

porque quis.

Durante cinquenta e quatro anos
ele bebeu o leite dourado
dos seios de

diamante

que as asas da poesia lhe deram
como
um
fardo.

Escavou nas fumaças da sua alma
o mundo de poesia que deveria ser
o ponto de contato entre a imutável
realidade e a sedutora ideia
ao querer a união do Número –

um jogo onde
a aritmética seria
aleatória? –

e do Espírito.
Transformou sonetos em espirais
voltadas em si mesmas, pensadas
sobre si mesmas, vivas em mundo
sem mundo sem morte sem vida
SEM ETERNIDADE
e se não fosse pelo

A C A S O

o fracasso
seria
inevitável.

(A síntese viria como
o fogo
extremo
que não perdoa
o próprio

P O E T A)

O Abismo do Acaso foi a Ascese do Sucesso
para um Mestre destinado ao

N A U F R Á G I O

de uma

E T E R N A

L I N D A

S U B L I M E

Nem mesmo Franz Kafka escapou das
amarras do fracasso.
Morreu tuberculoso com uma
obra fragmentada.
Não casou.
Não teve filhos.
Ficou absolutamente

só

Todo o Fracasso emite a Arte da Sobrevivência

E eu?
Sobrevivo

esperando

vendo

ouvindo

a esperança que não chega
após anos à espreita
na porta do tribunal.

Somos Mestres na Arte do Fracasso
pois não há coragem maior e sucesso
mais sublime do que admitir a própria

Q

U

E

D

A.